наволочка
Разрезав клювом тонкий слой озона,
Летает где то наш пернатый друг,
А у меня вопрос возник резонный:
А ПОЧЕМУ не здесь и почему один?
Немой вопрос остался безответным,
Мы тоже тут осталися без лета,
Мнила себя она смелым альбатросом,
Но в душе храпел вовсю пингвин…
Я сочинял вам этот стих пока.
Куда? Вопрос остался без ответа,
Был и пропал навек пингвинчик тут.
Всё меньше стало мяса для поэта,
Хоть пингвин не просится в полёт,
Если пнуть, просвищет в лучшем виде.
«О чем стишок?» Подумал я в испуге,
Испытывая психики надлом.
Вот так, бывает, сделаешь затяжку,
И заиграет лирика в крови…
И вот уже летит пингвин бедняжка,
Туда, где плыли в небе журавли.