наволочка Разрезав клювом тонкий слой озона, Летает где то наш пернатый друг, А у меня вопрос возник резонный: А ПОЧЕМУ не здесь и почему один? Немой вопрос остался безответным, Мы тоже тут осталися без лета, Мнила себя она смелым альбатросом, Но в душе храпел вовсю пингвин… Я сочинял вам этот стих пока. Куда? Вопрос остался без ответа, Был и пропал навек пингвинчик тут. Всё меньше стало мяса для поэта, Хоть пингвин не просится в полёт, Если пнуть, просвищет в лучшем виде. «О чем стишок?» Подумал я в испуге, Испытывая психики надлом. Вот так, бывает, сделаешь затяжку, И заиграет лирика в крови… И вот уже летит пингвин бедняжка, Туда, где плыли в небе журавли.