Меня от пяток до макушки
Пронзает мысль, как шпаги сталь,
Что Наше Всё – уже не Пушкин,
Всё Наше – это мундиаль!

С утра уже намундиален
И галстук завязав хитро,
Умыт, побрит и накрахмален,
Я мундиалю до метро.

По мундиалю мне невзгоды,
Я их легко перенесу.
Уже простил кота-урода,
Что смундиалил колбасу.

Но мундиаль-то – что такое?
А это вот что, мужики:
Примундиалили гурьбою
Со всей планеты игроки.

Вокруг все спорят и скандалят,
Тут, братцы, нету мелочей.
Вот, кто кому намундиалит
В ворота больше всех мячей?

Пусть мундиально солнце светит,
Всё у болельщиков болит.
Кто мундиабельно ответит
Нам, чья команда победит?

Лишь я не спорю, не скандалю,
И чтоб унять душевный жар
Пойду стихов намундиалю.
А вдруг случится гонорар?