Меня от пяток до макушки Пронзает мысль, как шпаги сталь, Что Наше Всё – уже не Пушкин, Всё Наше – это мундиаль! С утра уже намундиален И галстук завязав хитро, Умыт, побрит и накрахмален, Я мундиалю до метро. По мундиалю мне невзгоды, Я их легко перенесу. Уже простил кота-урода, Что смундиалил колбасу. Но мундиаль-то – что такое? А это вот что, мужики: Примундиалили гурьбою Со всей планеты игроки. Вокруг все спорят и скандалят, Тут, братцы, нету мелочей. Вот, кто кому намундиалит В ворота больше всех мячей? Пусть мундиально солнце светит, Всё у болельщиков болит. Кто мундиабельно ответит Нам, чья команда победит? Лишь я не спорю, не скандалю, И чтоб унять душевный жар Пойду стихов намундиалю. А вдруг случится гонорар?