Не убежать, ребята, от Судьбы
С годами - все мы: немощны и жалки
Для скандинавской, ебаной, ходьбы
Я приобрёл - карбоновые палки
И падшею листвою, и снежком
Шагаю от инфаркта, чуть не плачу
Суровым, блядь, нордическим пешком
И палками неистово Хуячу
На горизонте - цифра 43
По-прежнему: ни денег нет, ни славы
Кругом: осинки, лавки, фонари...
И бодрые, седые "скандинавы"
Пройду пешком немало троп и мест
В конце пути мечтая лишь об этом:
Из палок тех - прямой склепайте крест
Вкопайте над Веселым НЕпоэтом