Не убежать, ребята, от Судьбы С годами - все мы: немощны и жалки Для скандинавской, ебаной, ходьбы Я приобрёл - карбоновые палки И падшею листвою, и снежком Шагаю от инфаркта, чуть не плачу Суровым, блядь, нордическим пешком И палками неистово Хуячу На горизонте - цифра 43 По-прежнему: ни денег нет, ни славы Кругом: осинки, лавки, фонари... И бодрые, седые "скандинавы" Пройду пешком немало троп и мест В конце пути мечтая лишь об этом: Из палок тех - прямой склепайте крест Вкопайте над Веселым НЕпоэтом