Срок отмеряя с рожденья до тризны, Часто несёт меня водоворт. В зеркало снова гляжу с укоризной, Что же ты, Саша, ну йобановрот? Ты обещал быть немного добрее, Выплеснуть прочь негативную гнусь, Что же ты, Саша, подобно еврею Вновь продаёшь златоглавую Русь? Чужд и враждебен ты родине нашей, Как в киноплёнке засвеченный кадр, Что ж, как мудак, ты ведёшь себя, Саша? На хуй тебе это всё, Александр? Всё расщепляется, доски и атом, Птицы вернулись в родные края, Что же ты, Саша, опять пишешь матом? Матом, блядь, пишешь, скажи, на хуя? Саша, пойми, это выглядит глупо, В русском краю средь берёзок и туй, Матом писать в своём тексте "залупа" Или вставлять необрезанно "хуй". Хватит! Окстись! Мат противный и гнусный! Надо быть чище душой и добрей, Ты ведь не половец сраный! Ты русский! Русский писатель, хотя и еврей. Что мне ответить? Молчу, словно рыба, Стыдно, что так коротаю свой век. Я ведь не Пушкин! Вот Пушкин был глыба! Я Саша Гутин, простой человек. Много во мне и сомнений и страха, Но за старания всем я воздам, Только идите, пожалуйста, нахуй, Счастья, здоровья и радости вам.