Однажды у меня в квартире собралась веселая компания, и один из моих друзей, своеобразно ухаживая за приглянувшейся ему барышней, похвастал, что я пишу стихи.
– Правда? – равнодушно произнесла девица, разве что не зевая. – Почитай что-нибудь.
– Почитать? – переспросил я. – Да ради Бога...
Я взял с полки томик Пушкина и прочел вслух:
– «Я памятник себе воздвиг нерукотворный, к нему не зарастет народная тропа...»
Девица вдруг оживилась
– Постой, – сказала она. – Не может быть. Я тебя... то есть вас... в школе учила!
– «Учила», – передразнил я мрачно. – Меня из-за этого стиха чуть на дуэли не убили!
– Господи, кто?
– Скульптор Вучетич. Увидел во мне конкурента.
– Кошмар какой...
Друг мне потом рассказывал, что такой интересной ночи у него давно не было.
– Представляешь, – сказал он, – уже после всего прижимается ко мне нежно-нежно и шепчет: «Витька, ты-то хоть стихов не пиши...»