— Миша, ты любил свою жену? — Кому?! Жену–то? Бабу, в смысле? Лизку, значит? — всполошился Михал Иваныч. — Лизу. Елизавету Прохоровну. — А чего ее любить? Хвать за это дело и поехал... — Что же тебя в ней привлекало? Михал Иваныч надолго задумался. — Спала аккуратно, — выговорил он, — тихо, как гусеница...