Нужна пятёрочка?

«Он остановил меня на улице. Подошел, тронул за рукав и, воровато оглядевшись, тихо спросил:– Не купите? – Что именно? – не понял я. – Пятерочку… – Какую пятерочку? – Вот эту! – и протянул мне новенькую пятирублевую бумажку. – Фальшивая? – поинтересовался я. – Нет, почему… – обиделся он. – Самая настоящая…Почём деньги? – А почем пятерочка? – спросил я, еще плохо понимая всю абсурдность такого вопроса. – За трешку отдам, – сказал он. Я испуганно посмотрел на него. Это был обыкновенный человек в темном пальто и шляпе. На носу сидели круглые очки, за очками были круглые глаза. Круглые и вроде бы очень честные глаза. «Розыгрыш! – подумал я. – Обыкновенный розыгрыш. Ну ладно, посмотрим, чем вся эта история кончится…». Я дал ему три рубля и взял себе пять. – Спасибо, – тихо сказал он. – Не стоит, – сказал я. – Всегда рад… Больше нет пятерочек? – Нет! – вздохнул он. – Пятерочек больше нет… Есть десяточка, но дорогая… – Почем? – заинтересовался я. – Семь рублей! – Он произнес эту цифру, испуганно глянул на меня и тут же поправился: – Ладно, отдам за шесть. – Идет! – сказал я и полез в кошелек. Я дал ему пятерку и рубль, он протянул мне десятирублевую бумажку»«Я внимательно осмотрел ее. Десятка как десятка! Все водяные знаки, все линии на месте. Явно не фальшивая. «Что за черт?! – мысленно выругался я. – Ведь он же не пьяный…» – О, смотрите, у меня теперь есть пятерочка! – радостно воскликнул он. Вы же интересовались… Купите за трешницу? – Конечно! – согласился я, терпеливо ожидая, чем эта комедия закончится. Обмен состоялся. Я дал ему три, он мне – пять. – Трешниками не торгуете? – осведомился я. – А сколько за них дадите? – Да по рублю за трешник вроде бы в самый раз, – хрипло произнес я, чувствуя, что в горле появился какой–то комок. – С удовольствием, – обрадовался он. – Берите оба трешника. О протянул мне шесть рублей и взял два. Его лицо светилось от счастья. – Я бы не продал, – сказал он, – но, как говорится, обстоятельства заставили: деньги нужны. В это время заскрипели тормоза и возле нас остановилась белая машина с красным крестом. Из нее вышли доктор и два молодых санитара. Увидев их, человек в шляпе как–то сразу сник, грустно вздохнул и пошел им навстречу. – Что же вы, голубчик? – с улыбкой сказал доктор. – Опять, значит? – Не могу! – хрипло крикнул человек в шляпе. – Не могу!!! И покорно сел в машину. – Возьмите! – сказал я и протянул доктору деньги. – Это его… Черт возьми, как я сразу не догадался, что это душевнобольной? – Острый психоз! – сказал доктор. – Депрессия! – Отчего это у него? – спросил я. – Писатель он, – сказал доктор. – Романист. Роман новый издал. Мыслей там на три копейки, а стоит книжка рубль восемьдесят… Вот его совесть и замучила… Гонорар распродает… – Бедняга! – вздохнул я и пошел прочь. Я шел по улице и смотрел себе под ноги. Настроение у меня было скверное. Все время вспоминались его круглые очки, за которыми были круглые глаза. И голос его вспоминался: тихий, чуть–чуть хрипловатый. И застенчивая улыбка. И еще почему–то вспомнился мой научно–исследовательский институт. И проблема, которую я разрабатываю. И премия, которую мне выдали в конце квартала. И сразу в груди что–то закололо, а в голове переливистым звоном зазвенел колокольчик. Я остановил первого попавшегося прохожего и, нащупав в кармане пятирублевую бумажку, тихо спросил: «Не купите?..» (Григорий Горин. «Почем деньги?»)