Мариночке

Унылый беллетрист Альфонс Доде
пытался скрасить мой досуг вагонный.
Запутавшись в слащавой ерунде,
уставил я свой взгляд бесцеремонный

в премилую соседку по купе
и оценил короткую футболку,
и три кольца, торчащие в пупе,
и в синий цвет покрашенную челку.

В отличие от большинства самцов,
которые ещё читают книги,
я, гордый литератор Степанцов,
не похожу на высохшие фиги.

Широк в плечах, красив и синеглаз,
одет слегка небрежно, но богато,
не бык, не лох, не чмарь, не пидорас -
да, нас таких осталось маловато.

Поэтому я был не удивлён,
когда в глазах у милой обезьянки
прочёл: "ТО ВОЛЯ НЕБА. ЭТО ОН!"
в ответ послав улыбку ей с лежанки.

Слюну предвосхищенья проглотив,
я отложил наскучившую книжку.
И вдруг: "Простите, это детектив?" -
прорезал тишину твой голосишко.

Привстав, я ноги на пол опустил
и заглянул в глаза смазливой дуре.
- Дитя моё, - я вкрадчиво спросил,
что вам известно о литературе?

Но лекцию читать я ей не стал,
лишь потрепал отечески колени,
прочёл свои стихи - и услыхал:
"Как хорошо. Наверное, Есенин?"

На верхней полке вспыхнули глаза,
с тобою рядом хриплый бас забулькал:
вверху возилась внучка-егоза,
внизу храпела тучная бабулька.

"Есенин? - я к себе тебя привлек. -
Пусть так, но это лучше, чем Есенин".
И в твой веселый красный уголок
ворвался мой могучий лысый Ленин.

Вовсю храпела старая карга,
а внучка, притаившись, наблюдала,
как била воздух хрупкая нога
и мерно колыхалось одеяло.

Мы мчались в никуда через нигде,
забыв о внучке, женихе, невесте,
и трясся на матрасе с нами вместе
великий романист Альфонс Доде.