Жили-были в одном московском дворе алкоголики и наркоманы. Обычные, в общем, парни, суровая гвардия спальных районов. Алкоголики в основном на заводе работали или в автобусном парке, или нигде не работали, потому что только пришли из армии, ведь раз в жизни человек из армии приходит – так, нет?! Уважали алкоголики радио «Шансон», носили треники и белые майки, были все поголовно женаты и о женах говорили «моя» или «сама», по настроению. А наркоманы в основном учились в различных учебных заведениях, от ПТУ до университета, слушали вредную для нервной системы музыку транс, носили драные джинсы и темные очки, а в свободное время танцевали и бегали – от милиции и от серьезных отношений с девушками.
То есть, точек соприкосновения у алкоголиков и наркоманов не было никаких: ни мировоззренческих, ни экзистенциальных, ни стольник занять до понедельника.
Только и было у них общего, что скамейка в кустах за домом и Танька из седьмой квартиры, жертва общественного темперамента. Ну и проблемы с домовой общественностью были общие - добивалась общественность, чтоб алкоголики и наркоманы не ныкались по кустам, а отдыхали на скамейках во дворе, как все люди, культурно и без водки! Или там чего похуже – тем более. Ну там с пивом, ладно, можно.
И вот однажды случился такой летний вечер, когда не нашли алкоголики денег на водку, как ни старались, а наркоманы – на травку. И сели они тогда на свою скамейку с пивом – культурно, блин, но так тоскливо! Сидят, значит, разговаривают, детство вспоминают: как училок доводили, как к Белому дому за патронами ездили, а потом в «демократов» и «коммунистов» играли. А вечер, главное, летний такой.
И вдруг видят алкоголики и наркоманы – чувачок идет какой-то незнакомый. Идет, клешами асфальт подметает, на плече рюкзак потертый и гитарка болтается еще. И бородка, и волосы длинные, как у рокера-металлиста.
«Мутный пацан какой-то… бомж, стопудово.» - неодобрительно сказали алкоголики.
«Не, реальный хиппон, олдовый клошар!» - сказали наркоманы и захихикали противно.
А чувачок подходит такой к скамейке и говорит: «Добрый вечер!»
И как-то вот хорошо так он поздоровался, спокойно как-то… Добрый, говорит, вечер… Ну и наркоманы, значит, вместо того, чтоб заржать, как кони, тоже говорят этому чувачку: «Добрый вечер, чел. Винтажный прикид у тебя, чел, нормально.»
А алкоголики набычились было, а потом тоже говорят: «Вечер добрый, мужик. Ты не местный, чоли?»
«Нет,- отвечает чувачок, - я не местный, я в город Питер-на-Неве сейчас еду через Владивосток, но мне тут сказали, что есть в Москве район, называется Праведники, вот я и решил поглядеть, что за люди живут в замечательном таком районе.»
И, главное, говорит так спокойно и улыбается. И вечер, что характерно, летний.
«Район у нас действительно годный. – отвечают алкоголики и наркоманы, - Только называется он Печатники, а Праведников никаких в Москве нету, извини, мужик»
«Что ж… - говорит чувачок, как будто и не расстроился совсем.- Вы в таком случае дорогу мне к метро покажите, пожалуйста, и поесть чего-нибудь не найдется ли?»
«Дорогу-то мы покажем, - отвечают наркоманы, - а вот поесть нету ничего, ибо пустые мы сегодня в смысле денег, ни на траву нету, ни на хавчик, ни на телефон бросить. Вот пивом, если желаешь, можем поделиться, и сигарет хоть полпачки бери».
«Ну нет, - говорят тогда алкоголики, - это не понятиям. Каким словом мужик столицу после этого вспомнит и наш район лично?! Мы щас.»
И алкоголики пошли к своим женам, чтоб разжиться хавчиком каким-нибудь. Много им добыть не удалось, но пару батонов, сырку там, колбаски грамм четыреста все же вынесли. На газете. Чувачок, значит, поел напористо, но аккуратно, и стал прощаться.
«До свидания, - говорит, - чуваки, хорошие вы ребята. И район у вас хороший, хоть и не Праведники, конечно, но ничего»
И пошел себе к метро, куда показали, спокойно так пошел, волосы развеваются и гитарка, главное, чуть вздрагивает на плече при каждом шаге.
Посмотрели ему вслед алкоголики и наркоманы, вздохнули, а отчего вздохнули – и сами не знают. Правду ведь сказал чувачок, хороший у них район, особенно летом… И еще что-то такое хорошее кружилось в вечернем воздухе, и все это почувствовали, только высказать не смогли, в силу недостатка образования. Посидели так немного молча, решили, что пора алкоголикам по домам, а наркоманам - к Таньке в седьмую квартиру, и разлили по пластиковым стаканчикам остатки пива. И закурили – по последней.
И вот только сделали они первый глоток и первую затяжку… что такое?! Мать моя родина, отец мой девственник!!! В стаканчиках – не пиво оказалось, а водка, чистая, как вдовья слеза и легкая, как летний ветер, а сигареты не табаком пыхнули, а ею, родной, травкой сладкой!
Тут до алкоголиков и наркоманов дошло, наконец, и бросились они догонять чувачка, но нет, не догнали. Ушел, растворился в летнем вечернем ветре, уехал в Питер-на-Неве через Владивосток, и ничего на память не осталось, только водка в стаканчиках, трава в сигаретах и вот это чувство хорошее – мгновенье сбывшегося ожидания – и все…
А мораль?! Какова же мораль из этого следует, спросят нас, а мы не ответим.
Никакой морали, зачем она нам, тем более, что не чудо это было, не второе пришествие, как тут некоторые подумали, а просто Обкуренный Бог забрел в Печатники по своим делам, ну и прикололся, как всегда ))) Такие дела ;)))
Запись от 27.07.10 22:59
То есть, точек соприкосновения у алкоголиков и наркоманов не было никаких: ни мировоззренческих, ни экзистенциальных, ни стольник занять до понедельника.
Только и было у них общего, что скамейка в кустах за домом и Танька из седьмой квартиры, жертва общественного темперамента. Ну и проблемы с домовой общественностью были общие - добивалась общественность, чтоб алкоголики и наркоманы не ныкались по кустам, а отдыхали на скамейках во дворе, как все люди, культурно и без водки! Или там чего похуже – тем более. Ну там с пивом, ладно, можно.
И вот однажды случился такой летний вечер, когда не нашли алкоголики денег на водку, как ни старались, а наркоманы – на травку. И сели они тогда на свою скамейку с пивом – культурно, блин, но так тоскливо! Сидят, значит, разговаривают, детство вспоминают: как училок доводили, как к Белому дому за патронами ездили, а потом в «демократов» и «коммунистов» играли. А вечер, главное, летний такой.
И вдруг видят алкоголики и наркоманы – чувачок идет какой-то незнакомый. Идет, клешами асфальт подметает, на плече рюкзак потертый и гитарка болтается еще. И бородка, и волосы длинные, как у рокера-металлиста.
«Мутный пацан какой-то… бомж, стопудово.» - неодобрительно сказали алкоголики.
«Не, реальный хиппон, олдовый клошар!» - сказали наркоманы и захихикали противно.
А чувачок подходит такой к скамейке и говорит: «Добрый вечер!»
И как-то вот хорошо так он поздоровался, спокойно как-то… Добрый, говорит, вечер… Ну и наркоманы, значит, вместо того, чтоб заржать, как кони, тоже говорят этому чувачку: «Добрый вечер, чел. Винтажный прикид у тебя, чел, нормально.»
А алкоголики набычились было, а потом тоже говорят: «Вечер добрый, мужик. Ты не местный, чоли?»
«Нет,- отвечает чувачок, - я не местный, я в город Питер-на-Неве сейчас еду через Владивосток, но мне тут сказали, что есть в Москве район, называется Праведники, вот я и решил поглядеть, что за люди живут в замечательном таком районе.»
И, главное, говорит так спокойно и улыбается. И вечер, что характерно, летний.
«Район у нас действительно годный. – отвечают алкоголики и наркоманы, - Только называется он Печатники, а Праведников никаких в Москве нету, извини, мужик»
«Что ж… - говорит чувачок, как будто и не расстроился совсем.- Вы в таком случае дорогу мне к метро покажите, пожалуйста, и поесть чего-нибудь не найдется ли?»
«Дорогу-то мы покажем, - отвечают наркоманы, - а вот поесть нету ничего, ибо пустые мы сегодня в смысле денег, ни на траву нету, ни на хавчик, ни на телефон бросить. Вот пивом, если желаешь, можем поделиться, и сигарет хоть полпачки бери».
«Ну нет, - говорят тогда алкоголики, - это не понятиям. Каким словом мужик столицу после этого вспомнит и наш район лично?! Мы щас.»
И алкоголики пошли к своим женам, чтоб разжиться хавчиком каким-нибудь. Много им добыть не удалось, но пару батонов, сырку там, колбаски грамм четыреста все же вынесли. На газете. Чувачок, значит, поел напористо, но аккуратно, и стал прощаться.
«До свидания, - говорит, - чуваки, хорошие вы ребята. И район у вас хороший, хоть и не Праведники, конечно, но ничего»
И пошел себе к метро, куда показали, спокойно так пошел, волосы развеваются и гитарка, главное, чуть вздрагивает на плече при каждом шаге.
Посмотрели ему вслед алкоголики и наркоманы, вздохнули, а отчего вздохнули – и сами не знают. Правду ведь сказал чувачок, хороший у них район, особенно летом… И еще что-то такое хорошее кружилось в вечернем воздухе, и все это почувствовали, только высказать не смогли, в силу недостатка образования. Посидели так немного молча, решили, что пора алкоголикам по домам, а наркоманам - к Таньке в седьмую квартиру, и разлили по пластиковым стаканчикам остатки пива. И закурили – по последней.
И вот только сделали они первый глоток и первую затяжку… что такое?! Мать моя родина, отец мой девственник!!! В стаканчиках – не пиво оказалось, а водка, чистая, как вдовья слеза и легкая, как летний ветер, а сигареты не табаком пыхнули, а ею, родной, травкой сладкой!
Тут до алкоголиков и наркоманов дошло, наконец, и бросились они догонять чувачка, но нет, не догнали. Ушел, растворился в летнем вечернем ветре, уехал в Питер-на-Неве через Владивосток, и ничего на память не осталось, только водка в стаканчиках, трава в сигаретах и вот это чувство хорошее – мгновенье сбывшегося ожидания – и все…
А мораль?! Какова же мораль из этого следует, спросят нас, а мы не ответим.
Никакой морали, зачем она нам, тем более, что не чудо это было, не второе пришествие, как тут некоторые подумали, а просто Обкуренный Бог забрел в Печатники по своим делам, ну и прикололся, как всегда ))) Такие дела ;)))
Запись от 27.07.10 22:59
И я неотвечу...
Таки плюс брат
http://loveplanet.ru/a-ljpost/login-greyswondir/#page/1
baby boomers - классные деды из них получаются
тож плюс