Портреты. Кайенн Микс.

О Перце хуй напишешь, он сложный. Но попробую.

Россия. Над нею склонились несколько деревьев и дождь. И туман. И темно. Какая-то гнутая фигура в химзащитном капюшонистом плаще целую вечность в такт поступи знающе тычет посохом в лужи. Это Перец. Ему нравится этот дождь и сумрак. Но всё-таки он ждёт ветер. Его поступь похожа на само время. Идёт.. Земля услужливо отзывается своим вращением на тычки его посоха.. Никто не в силах познать бесконечность и величие его раздумий под капюшоном. Всё стынет. В ночь влетает ветер, туман рвётся кусками. Чу! Перед ним какая-то кривая избушка! Перец чуть выпрямляет спину, выливая дождь себе зашиворот, высокомерно стучит ночным посохом в ставни. Спустя полсекунды в окне доедающая Береза: -- Ты кто? (неохотно прерывает жевание, подаёт вперёд лицо, подкидывает в платочек брови и одновременно опускает уголки рта) -- О! Хмм, Да если б я это знал.. Да если б я ибн это постиг! О, Господь! Гулкие раздумия над Вечностью и Бесконечностью — вот мой высокий удел! Кто? Ха! Вот кто сможет мне объяснить хотя бы моё имя?! Я ведь Кайенн микс! О, небо… О ибн.. -- Слышь чо, Перец, ты или в хату, или фьюить нах! А то ишь, бля, ибн-ёбн нашёлся..