Немного поэзии

Иосиф Бродский. 1991г.

Дорогой Карл Двенадцатый, сражение под Полтавой,слава Богу, проиграно. Как говорил картавый,«время покажет кузькину мать», руины,кости посмертной радости с привкусом Украины.

То не зелено-квитный, траченый изотопом,— жовто-блакитный реет над Конотопом,скроенный из холста: знать, припасла Канада —даром, что без креста: но хохлам не надо.

Гой ты, рушник-карбованец, семечки в потной жмене!Не нам, кацапам, их обвинять в измене.Сами под образами семьдесят лет в Рязанис залитыми глазами жили, как при Тарзане.

Скажем им, звонкой матерью паузы метя, строго:скатертью вам, хохлы, и рушником дорога.Ступайте от нас в жупане, не говоря в мундире,по адресу на три буквы на все четыре

стороны. Пусть теперь в мазанке хором Гансыс ляхами ставят вас на четыре кости, поганцы.Как в петлю лезть, так сообща, сук выбирая в чаще,а курицу из борща грызть в одиночку слаще?

Прощевайте, хохлы! Пожили вместе, хватит.Плюнуть, что ли, в Днипро: может, он вспять покатит,брезгуя гордо нами, как скорый, битком набитыйотвернутыми углами и вековой обидой.

Не поминайте лихом! Вашего неба, хлебанам — подавись мы жмыхом и потолком — не треба.Нечего портить кровь, рвать на груди одежду.Кончилась, знать, любовь, коли была промежду.

Что ковыряться зря в рваных корнях глаголом!Вас родила земля: грунт, чернозем с подзолом.Полно качать права, шить нам одно, другое.Эта земля не дает вам, кавунам, покоя.

Ой-да левада-степь, краля, баштан, вареник.Больше, поди, теряли: больше людей, чем денег.Как-нибудь перебьемся. А что до слезы из глаза,Нет на нее указа ждать до другого раза.

С Богом, орлы, казаки, гетманы, вертухаи!Только когда придет и вам помирать, бугаи,будете вы хрипеть, царапая край матраса,строчки из Александра, а не брехню Тараса.