​… А в этой захлебнувшейся стране ...

… А в этой захлебнувшейся стране

Поэтов, пьяни, зеков и пророков, Где утонула истина в вине И просочилась черной кровью в строках, Где у мужчин безверие в глазах, Где девочки смеются очень резко, Где Бога нет давно на небесах, Лишь престарелые божки на фресках… Да, в этой взбаламученной стране, Которая сама себя избила, Где любят выяснять, по чьей вине Нет мира и всегда готовы вилы, Где вымысел с действительностью слит, Где любят лишь на ложе у Прокруста; Где пишется история навзрыд И мало значат собственные чувства, Где самый чистый человек – дурак, Где к ближнему добры лишь потаскухи, Где лучший дом для гения – барак, Где в сорок лет все женщины – старухи, Где Маргариты ведьмами слывут, А Мастер пишет в сумасшедшем доме, Где сказка стала пылью наяву, Где весь народ мечтает о погроме, Вокруг Татьяны Ларины кутят, Алеши Карамазовы буянят, А кто-то из служивых невпопад Кричит, что он сошел с ума в Афгане… Да, в этой истерической стране Не отличить преданий от страданий, И снова все мы гибнем на войне, И поле брани – место для свиданий… (с) Ирина Карпинос 1991