Вчера у нас была фотосессия. Потребовались новые фото для сайта.
Ох, и задолбал же нас фотограф: то так ему сядь, то эдак, то голову поверни сюда,
то туда, то за компом, то с каким-нибудь докУментом в руках.
Я вообще фотографироваться не люблю, поэтому, я , как в том кине: такую личную неприязнь испытывал к фотографу, что до сих пор кушать не могу.
Ну, может, немного и привираю, но, по крайней мере, стремления "ты сними, сними меня фотограф" я точно не испытывал.
Мое настроение значительно улучшилось, когда я вспомнил, как фотографировался последний раз в России. Лет двадцать тому взад.
Мне тогда потребовались фотки для получения нового паспорта.
Чисто выбрит, одет в костюм-тройку, в белой рубашке с галстуком и пахнувший одеколоном "Шипр", я предстал пред очи фотографа.
Фотограф чем-то неуловимо смахивал на известный персонаж из одной советской комедии. Казалось, вот-вот сорвется с его языка ... "«Нимфа», туды ее в качель ...",
что я даже непроизвольно оглянулся, не перепутал ли я двери, так как контора
скорбных дел находилась в том же здании.
По внешнему виду мастер было заметно, что измучен он далеко не нарзаном.
Вяло махнув рукой:
- Садись на тот стул, - он занял место за штативом и накрылся черным покрывалом.
Я еще толком и сесть-то не успел, как ослепительно сверкнула вспышка:
- Готово!
Ё-маё, да он меня, как охотник утку на вечерней зорьке ... уже на подлете щелкнул.
- Завтрева приходи, - флегматичным голосом буркнул фотограф.
Я и глазом моргнуть не успел, как он, шо тот индеец, исчез за ширмочкой.
Во, блин! Монтигомо Ястребиный Коготь, да и только!
"Назавтрева" я поперся за фотками.
- Вон, на столе ищи, - голос фотографа со вчерашнего дня ничуть не изменился.
На столе лежал целый ворох фотографий разного калибра.
Я добросовестно перебрал сей ворох раза три, но своей морды в нем не обнаружил!
- Моих фотографий тут нет! - уверенно заявил я.
- Как это, нет? - голос фотографа даже не дрогнул.
Подойдя к столу, он порылся в куче:
- Вот же!
Твою же ж ... млять ... Вот тебе и "«Нимфа», туды ее в качель"!
Эти фотки я три раза отбрасывал в сторону, потому что мой мозг категорически отказывался признавать в смотревшем на меня с фотографии небритом, выглядевшем, словно с глубокого похмелья, мужике, меня самого!
С таким же успехом я мог бы еще три раза переворошить всю кучу.
Не, на седьмой раз я бы себя, наверное, узнал. Но это ж на седьмой раз!
И только опытный взгляд фотографа смог сразу идентифицировать фото с оригиналом.
Профессионал, фуле!
Ох, и задолбал же нас фотограф: то так ему сядь, то эдак, то голову поверни сюда,
то туда, то за компом, то с каким-нибудь докУментом в руках.
Я вообще фотографироваться не люблю, поэтому, я , как в том кине: такую личную неприязнь испытывал к фотографу, что до сих пор кушать не могу.
Ну, может, немного и привираю, но, по крайней мере, стремления "ты сними, сними меня фотограф" я точно не испытывал.
Мое настроение значительно улучшилось, когда я вспомнил, как фотографировался последний раз в России. Лет двадцать тому взад.
Мне тогда потребовались фотки для получения нового паспорта.
Чисто выбрит, одет в костюм-тройку, в белой рубашке с галстуком и пахнувший одеколоном "Шипр", я предстал пред очи фотографа.
Фотограф чем-то неуловимо смахивал на известный персонаж из одной советской комедии. Казалось, вот-вот сорвется с его языка ... "«Нимфа», туды ее в качель ...",
что я даже непроизвольно оглянулся, не перепутал ли я двери, так как контора
скорбных дел находилась в том же здании.
По внешнему виду мастер было заметно, что измучен он далеко не нарзаном.
Вяло махнув рукой:
- Садись на тот стул, - он занял место за штативом и накрылся черным покрывалом.
Я еще толком и сесть-то не успел, как ослепительно сверкнула вспышка:
- Готово!
Ё-маё, да он меня, как охотник утку на вечерней зорьке ... уже на подлете щелкнул.
- Завтрева приходи, - флегматичным голосом буркнул фотограф.
Я и глазом моргнуть не успел, как он, шо тот индеец, исчез за ширмочкой.
Во, блин! Монтигомо Ястребиный Коготь, да и только!
"Назавтрева" я поперся за фотками.
- Вон, на столе ищи, - голос фотографа со вчерашнего дня ничуть не изменился.
На столе лежал целый ворох фотографий разного калибра.
Я добросовестно перебрал сей ворох раза три, но своей морды в нем не обнаружил!
- Моих фотографий тут нет! - уверенно заявил я.
- Как это, нет? - голос фотографа даже не дрогнул.
Подойдя к столу, он порылся в куче:
- Вот же!
Твою же ж ... млять ... Вот тебе и "«Нимфа», туды ее в качель"!
Эти фотки я три раза отбрасывал в сторону, потому что мой мозг категорически отказывался признавать в смотревшем на меня с фотографии небритом, выглядевшем, словно с глубокого похмелья, мужике, меня самого!
С таким же успехом я мог бы еще три раза переворошить всю кучу.
Не, на седьмой раз я бы себя, наверное, узнал. Но это ж на седьмой раз!
И только опытный взгляд фотографа смог сразу идентифицировать фото с оригиналом.
Профессионал, фуле!
Может быть, кто-нибудь им в то время и пользовался, но только не фотограф из
глубокопровинциального поселка.))
но он ща на задании *шопотом* тссс, в германии) вроде п