Особенности национальной фотографии

Вчера у нас была фотосессия. Потребовались новые фото для сайта. Ох, и задолбал же нас фотограф: то так ему сядь, то эдак, то голову поверни сюда, то туда, то за компом, то с каким-нибудь докУментом в руках. Я вообще фотографироваться не люблю, поэтому, я , как в том кине: такую личную неприязнь испытывал к фотографу, что до сих пор кушать не могу. Ну, может, немного и привираю, но, по крайней мере, стремления "ты сними, сними меня фотограф" я точно не испытывал. Мое настроение значительно улучшилось, когда я вспомнил, как фотографировался последний раз в России. Лет двадцать тому взад. Мне тогда потребовались фотки для получения нового паспорта. Чисто выбрит, одет в костюм-тройку, в белой рубашке с галстуком и пахнувший одеколоном "Шипр", я предстал пред очи фотографа. Фотограф чем-то неуловимо смахивал на известный персонаж из одной советской комедии. Казалось, вот-вот сорвется с его языка ... "«Нимфа», туды ее в качель ...", что я даже непроизвольно оглянулся, не перепутал ли я двери, так как контора скорбных дел находилась в том же здании. По внешнему виду мастер было заметно, что измучен он далеко не нарзаном. Вяло махнув рукой: - Садись на тот стул, - он занял место за штативом и накрылся черным покрывалом. Я еще толком и сесть-то не успел, как ослепительно сверкнула вспышка: - Готово! Ё-маё, да он меня, как охотник утку на вечерней зорьке ... уже на подлете щелкнул. - Завтрева приходи, - флегматичным голосом буркнул фотограф. Я и глазом моргнуть не успел, как он, шо тот индеец, исчез за ширмочкой. Во, блин! Монтигомо Ястребиный Коготь, да и только! "Назавтрева" я поперся за фотками. - Вон, на столе ищи, - голос фотографа со вчерашнего дня ничуть не изменился. На столе лежал целый ворох фотографий разного калибра. Я добросовестно перебрал сей ворох раза три, но своей морды в нем не обнаружил! - Моих фотографий тут нет! - уверенно заявил я. - Как это, нет? - голос фотографа даже не дрогнул. Подойдя к столу, он порылся в куче: - Вот же! Твою же ж ... млять ... Вот тебе и "«Нимфа», туды ее в качель"! Эти фотки я три раза отбрасывал в сторону, потому что мой мозг категорически отказывался признавать в смотревшем на меня с фотографии небритом, выглядевшем, словно с глубокого похмелья, мужике, меня самого! С таким же успехом я мог бы еще три раза переворошить всю кучу. Не, на седьмой раз я бы себя, наверное, узнал. Но это ж на седьмой раз! И только опытный взгляд фотографа смог сразу идентифицировать фото с оригиналом. Профессионал, фуле!