Вот вспорхнул, выставив вперёд твёрдый как наконечник стрелы первобытного человека, и острый как скальпель хирурга, собирающегося делать операцию на открытом сердце, в красной как рябина в разгар золотой и щедрой осени шапочке, клюв, дятел.
Напомнил Марка Твена: Если уж немецкий писатель нырнет во фразу, так вы не увидите его до тех пор, пока он не вынырнет на другой стороне своего Атлантического океана с глаголом во рту.
— Мадам, — сказал он, — мы счастливы видеть в вашем лице…
Он не знал, кого он счастлив видеть в лице Елены Станиславовны. Пришлось начать снова. Изо все:. пышных оборотов царского режима вертелось в голове только какое-то «милостиво повелеть соизволил». Но это было не к месту.
Ой, чо было, чо было! Все перекололись, меня хуесосили за то что я держалась и не поддавалась)) боялись, что из-за такой сволочи как я, они все перезаражаются… Переболело, как я понимаю, полсайта (из-за меня, конечно)), а я так и хожу как дурочка — здоровая и непривитая))
Да не пропала она никуда, в Европе опять рост идёт, в Италии, Германии, Австрии. В КЗ снова маски ввели и карантин для контактных. Боюсь, что к осени и к нам вернётся ((.
У меня где-то есть несколько листов бумаги необычной выделки с каллиграфией, Людашка с гастролей привозила давным-давно. Что-то в этом есть, я подолгу разглядывал, хоть и не понимал ничего.
Экспромт… Чо б вы понимали в экспромтах-то! Привыкли на всё готовенькое, чтоб и шампанское в ведёрке (вдруг!), и дом у реки (случайно!), и 25 розовых роз (внезапно!), и ароматные свечи(откуда?!). Да хоть свежая хрустящая простыня — просто так, штоле?! Неблагодарные! Нет, надо, надо запилить такую тему! Прям сами напрашиваюцца!
Я встретил женщину. Средь уличного гула В глубоком трауре, прекрасна и бледна, Придерживая трен, как статуя стройна — Само изящество, — она в толпе мелькнула.
Я вздрогнул и застыл, увидев скорбный рот, Таящий бурю взор и гордую небрежность, Предчувствуя в ней все: и женственность, и нежность, И наслаждение, которое убьет.
Внезапный взблеск — и ночь… Виденье Красоты, Твои глаза на миг мне призрак жизни дали. Увижу ль где-нибудь я вновь твои черты?
Здесь или только там, в потусторонней дали? Не знала ты, кто я, не ведаю, кто ты, Но я б тебя любил — мы оба это знали
Ты испугалась, что слабину дала? Я никому! А человек, он везде одинаков, даже если в маске сварщика в сеть зайдет, натура рано или поздно, все равно проявится. Хотя, есть исключения, единичные.
Нет, не думаю, что всё так однозначно. И что считать натурой: повседневную жизнь в реале, в быту или отрыв в нете? Но это же один человек. Где он настоящий? Как раньше без интернета люди жили? Без накидывания пуха и очковтирательства? Почитай Платонова, посмотри Филонова. Их произведения отражают их душевное и физическое состояние. У Платонова меняется даже стиль речи — от плавной до сухой и рубленой. У Филонова в картинах так же. То есть прямая зависимость. Ему плохо — он это и транслирует. А мы? Нам плохо, допустим, в семье, на работе и пр. — мы «держим лицо», бодры и веселы, а в нете — идем вразнос. Или срёмся, или выдумываем сказочки.
Человек надел маску не для того, чтобы под неё заглядывали, не находишь? Потому такая острая реакция и идет, когда говоришь и попадаешь в точку. И потом — заглянув под маску… дальше что? Мы в ответе за тех… и за этих. Помни об этом и не заигрывайся. У дочки в классе бывший одноклассник так поиграл, что из окна вышел.
Нет, конечно. Пока это не становится зависимостью и человек не уходит в нет, живя выдуманной жизнью больше и дольше, чем реальной. А потом… говно льется на башку и он остается один на один с проблемой. А до этого всё было так красиво и гладко, столько поддержки и " позови меня с собой, я пройду сквозь парам пам пам..."
Когда, небрежная, выходишь ты под звуки Мелодий, бьющихся о низкий потолок, И вся ты – музыка, и взор твой, полный скуки, Глядит куда-то вдаль, рассеян и глубок,
Когда на бледном лбу горят лучом румяным Вечерних люстр огни, как солнечный рассвет, И ты, наполнив зал волнующим дурманом, Влечешь глаза мои, как может влечь портрет,
Я говорю себе: «Она еще прекрасна, И странно – так свежа, хоть персик сердца смят, Хоть башней царственной над ней воздвиглось властно Все то, что прожито, чем путь любви богат».
Так что ж ты: спелый плод, налитый пьяным соком, Иль урна, ждущая над гробом чьих-то слез, Иль аромат цветка в оазисе далеком, Подушка томная, корзина поздних роз?
Я знаю, есть глаза, где всей печалью мира Мерцает влажный мрак, но нет загадок в них. Шкатулки без кудрей, ларцы без сувенира, В них та же пустота, что в Небесах пустых.
А может быть, и ты – всего лишь заблужденье Ума, бегущего от Истины в Мечту? Ты суетна? глупа? ты маска? ты виденье? Пусть, я люблю в тебе и славлю Красоту
Вот светлое и грустное: «Конец! Все было только сном. Нет света в будущем моем. Где счастье, где очарованье? Дрожу под ветром злой зимы, Рассвет мой скрыт за тучей тьмы, Ушли любовь, надежд сиянье… О, если б и воспоминанье!» Байрон)
Есть вещи объемные и есть плоские, однозначные. Над первыми нужно думать, сопереживать, тревожиться, думать, надеяться — в общем, напрягаться. Другие — просто радуют глаз. Абсолютно разные вещи. Как игрушки в детском саду — примитивные, яркие, а с жизненным опытом вне зависимости от возраста наши игрушки/увлечения меняются.
Неважно! Вон, из Некрасова чуть ли не революционера сделали, а проигрывал в карты имения с сотнями крепостных. В 56 лет женился на 18-летней гречанке, которая обнесла его полностью и свалила в туман.
Вот вспорхнул, выставив вперёд твёрдый! как наконечник стрелы первобытного человека? и острый! как скальпель хирурга, собирающегося делать операцию на открытом сердце, в красной! как рябина в разгар золотой и щедрой осени шапочке, клюв, дятел. !- добавлены запятые ? убрана.
бля, нахуй я сюда залез. ставится, если в предложении есть обстоятельство выраженное сравнительным оборотом. «острый, как скальпель хирурга.» " красной, как рябина в разгар золотой и щедрой осени"
Бляха-муха, ну ты завернул! Меня иногда тоже заносит, но я себя беспощадно корректирую. Тут народ и так ноет, что тексты длинные. ))) Память у всех стала клиповая. Текст более трех предложений наводит на людей лютую тоску.
Там углов и видов заточки больше десятка.
Он не знал, кого он счастлив видеть в лице Елены Станиславовны. Пришлось начать снова. Изо все:. пышных оборотов царского режима вертелось в голове только какое-то «милостиво повелеть соизволил». Но это было не к месту.
ловкоможно!кошмар, катастрофа.
(хотя, каким-нить долбодятлам и захочецца шапочку на клюв)
За это ему можно и «Войну и мир» простить!
И это важно, кто плохо кончил — тот не смог, выпал из обоймы
Тренировки в полях дают те скилы инвокера, которые пальцем не раздавить, пяткой не сотрешь.
Привыкли на всё готовенькое, чтоб и шампанское в ведёрке (вдруг!), и дом у реки (случайно!), и 25 розовых роз (внезапно!), и ароматные свечи(откуда?!).
Да хоть свежая хрустящая простыня — просто так, штоле?!
Неблагодарные!
Нет, надо, надо запилить такую тему! Прям сами напрашиваюцца!
Абьюз, харассмент, караул, грабют — всё в одном флаконе!
Храни меня, мой Домострой…
А просто жара,
Просто жара в психдиспансере стены нагрела,
…
Дальше сама досочиняй, мелодию ты знаешь.
«Волны падали вниз стремительным домкратом»- вот это мое).
Дарья об этом знает?
Я часто цитирую Ильфа и Петрова)
И Булгакова)
«Она идет во всей красе —
Светла, как ночь ее страны.
Вся глубь небес и звезды все
В ее очах заключены,
Как солнце в утренней росе,
Но только мраком смягчены.
Прибавить луч иль тень отнять —
И будет уж совсем не та
Волос агатовая прядь,
Не те глаза, не те уста
И лоб, где помыслов печать
Так безупречна, так чиста.
То было только раз, моей руки несмело
Коснулись вы, как в полусне.
(Воспоминание в душе не потускнело,
Оно лежит на самом дне).
Тогда был поздний час. На чистом небосклоне
Луна сверкала, как литьё,
На дремлющий Париж, на крыши колоколен
Рассыпав золото свое.
Казалось, город весь — дома и мостовые, —
Был мёртв. И люди все ушли.
Лишь кошки робкие, как будто часовые,
Дозор на улицах несли.
Вдруг близость странная возникла между нами,
Как лютик тонкий расцвела,
И вы, чьей красотой, чьей юностью, плечами
Так восхищались зеркала,
Вы — светлый зов трубы, победно разносящий
В лучах зари рожденье дня,
Вдруг нотой жалобной, нелепой, холодящей
Обескуражили меня.
Та нота вырвалась, как из клетей подвала
Вдруг вырывается урод,
Которого семья хранила и скрывала,
Боясь людей, за годом год.
О бедный ангел мой, та нота горько пела:
»Всё на земле обман и ложь!
И в задушевности, подделаной умело,
Один расчет ты узнаешь.
На сцене выступать, красиво улыбаться —
Тяжелый и банальный труд.
А жизнь безжалостна… С утра уже толпятся
Ростовщики — проценты ждут".
И нет совсем любви, есть звук красивый, слово,
Есть бессердечия гранит.
Мы — каждый за себя, нет ничего святого.
Продажен мир — юдоль обид.
Смогу ли я забыть то страшное признанье
Всю эту исповедь души,
Огромную луну и двух теней дрожанье
И гул шагов в ночной тиши?"
Съедать по сердцу в день — таков девиз твой гнусный.
Я спать, спокойной ночи, Змейка)
Ты же не знаешь о чем речь ))
Доброе утро).
В глубоком трауре, прекрасна и бледна,
Придерживая трен, как статуя стройна —
Само изящество, — она в толпе мелькнула.
Я вздрогнул и застыл, увидев скорбный рот,
Таящий бурю взор и гордую небрежность,
Предчувствуя в ней все: и женственность, и нежность,
И наслаждение, которое убьет.
Внезапный взблеск — и ночь… Виденье Красоты,
Твои глаза на миг мне призрак жизни дали.
Увижу ль где-нибудь я вновь твои черты?
Здесь или только там, в потусторонней дали?
Не знала ты, кто я, не ведаю, кто ты,
Но я б тебя любил — мы оба это знали
Конечно, может. И далеко не однозначно. Это как человек в реале и интернете: где он настоящий?
Хотя, есть исключения, единичные.
Я вечером зашла копья во все стороны, но приятно было под занавес поболтать )
Мелодий, бьющихся о низкий потолок,
И вся ты – музыка, и взор твой, полный скуки,
Глядит куда-то вдаль, рассеян и глубок,
Когда на бледном лбу горят лучом румяным
Вечерних люстр огни, как солнечный рассвет,
И ты, наполнив зал волнующим дурманом,
Влечешь глаза мои, как может влечь портрет,
Я говорю себе: «Она еще прекрасна,
И странно – так свежа, хоть персик сердца смят,
Хоть башней царственной над ней воздвиглось
властно
Все то, что прожито, чем путь любви богат».
Так что ж ты: спелый плод, налитый пьяным соком,
Иль урна, ждущая над гробом чьих-то слез,
Иль аромат цветка в оазисе далеком,
Подушка томная, корзина поздних роз?
Я знаю, есть глаза, где всей печалью мира
Мерцает влажный мрак, но нет загадок в них.
Шкатулки без кудрей, ларцы без сувенира,
В них та же пустота, что в Небесах пустых.
А может быть, и ты – всего лишь заблужденье
Ума, бегущего от Истины в Мечту?
Ты суетна? глупа? ты маска? ты виденье?
Пусть, я люблю в тебе и славлю Красоту
Давно похоронил? Держись. Теперь ты стал взрослым.
Спокойной ночи, Владимир Анатольевич!
«Конец! Все было только сном.
Нет света в будущем моем.
Где счастье, где очарованье?
Дрожу под ветром злой зимы,
Рассвет мой скрыт за тучей тьмы,
Ушли любовь, надежд сиянье…
О, если б и воспоминанье!»
Байрон)
У меня тяжесть, пожалуй от некоторых картин, Караваджо.
Зенк более чувствителен, однако.
Вот вспорхнул, выставив вперёд твёрдый! как наконечник стрелы первобытного человека? и острый! как скальпель хирурга, собирающегося делать операцию на открытом сердце, в красной! как рябина в разгар золотой и щедрой осени шапочке, клюв, дятел.
!- добавлены запятые
? убрана.
ставится, если в предложении есть обстоятельство выраженное сравнительным оборотом. «острый, как скальпель хирурга.» " красной, как рябина в разгар золотой и щедрой осени"
«К сожалению, не всегда обстоятельства образа действия можно с полной уверенностью отличить от обстоятельств сравнения.»
отмазка грамотная, это главное.
Хотя, тебя, как автора, понимаю. )))
Видишь, как я выебнулся с запятыми?
Меня иногда тоже заносит, но я себя беспощадно корректирую.
Тут народ и так ноет, что тексты длинные. ))) Память у всех стала клиповая.
Текст более трех предложений наводит на людей лютую тоску.
Привык, что тока креативишь. ))