Б.К.& хауз Бродский

В плену илюзий, где Я, больной, имел красавицу густой славянской крови, сидит поэт, прибывший издаля. Летает дрозд, как сросшиеся брови. Вечерний воздух звонче хрусталя. Хрусталь, заметим походя, разбит. Художником своих илюзий был я не всегда. Я ввел хрусталь, Коньяк и Соса-Солу. Такие вещи скрашивают быт. Затем стройных мыслей пехота расстреляла меня. Грустно мля. Слух различает в ропоте листвы жаргон, которым пользуются души, общаясь в переполненном Аду. Отбросим мысли. Выделив слова, представил Я, когда перо отбросив, и думаю, что делает братан (и тоже художник) Ван гог, напиваю с грустью Локи Док. С приветом к вам . Жена моя бросила меня. За границами сознаниястрельба, пылают огни. Здесь пуля есть естественный сквозняк. Так чувствуют и сердце, и мозг. Потею, и морозит тоже. Опричь того, мне хочется к морю. Скучаю по любимым трущобам. Пошлите мне интересных чтив. Меня убьют здесь, видимо. Середина зимы прячется в дожди, как собеседник в собственные мысли. Что, впрочем, вас не трогает в стране, где меньше впереди, чем позади. Скрипит динамик.На улице мерзко. Что губит все страны - число президентов при недостатке в тронах. И наступают выборы и без или бес. Я не узнал бы местности. Из ниш исчезли бюсты, памятники тож. Насытишь взгляд, но мысль не удлинишь. И с губ срывается невольно: рак.