лиж бы писать или копи вставлять

Слушай, дружина, враги и братие!
Все, что творил я, творил не ради я
славы в эпоху кино и радио,
но ради речи родной, словесности.
За каковое реченье-жречество
(сказано ж доктору: сам пусть лечится)
чаши лишившись в пиру Отечества,
нынче стою в незнакомой местности.

а я мелков набрал
цветных и белых
малюю солнце
небо на ветру
асфальт то серый
я разукрашу как смогу

О, я хочу безумно жить:
Всё сущее - увековечить,
Безличное - вочеловечить,
Несбывшееся - воплотить!

Пусть душит жизни сон тяжелый,
Пусть задыхаюсь в этом сне,-
Быть может, юноша весёлый
В грядущем скажет обо мне:

Простим угрюмство - разве это
Сокрытый двигатель его?
Он весь - дитя добра и света,
Он весь - свободы торжество! сашка блок

В топку пожарищ жизни,я брошу
накопленный скарб и все эти мысли
И будущего вроде нет,
Но что нам плакать и пенять на бытиё
Мы крепкие мы не стоим на месте
Душа крепка и мысли не из детства
И хохочим и счастья и надежды
А обиды под замок и жалости к себе
Меньше текста,Храни в себе свои надежды

А он со мной играет зло.
Когда пою я перед ним,
Он расправляет мне крыло
И рабством тешится моим.

Интернет без призраков спит
И поэт стихи сложил в чемодан..
А невинный в темнице сидит
Все пытаясь рассеять туман..

Когда ночь обнаженных девиц
Снова выставит на пьедестал
Вновь вокруг тени..маски..нет лиц..
И лишь призрак куда то спешит.

А когда все сознанье плетя.
Час пробьет..мысль заполнит..тебя.
Каждый будет мечтать лиж о сне..
Умоляя..рыдая..кляня..

Лишь в момент,когда выхода Нет..
Каждый суть осознает свою..
Жизнь ..ведь это не призрачный бред..
Я как грешник..тебе говорю .

И пройден путь. И разошелся шов.
И вечер кровоточит до начала
Моей игры. И белый порошок
Он сыплет, чтобы музыка звучала.

«Побереги, - прошу – побереги…»,
Не нас, так тех, кто нами будет предан,
Кто нами изуродует мозги.
Измены, сочиненные по средам,

Оправданы бездарностью рутин:
Романтика украденных восторгов.
Как этот путь греха необратим,
Так наш союз не может быть расторгнут

Не нами, теми, кто покинет зал,
Оставив незатронутыми души.
И ты мне скажешь все, что не сказал,
При тех, иных, кто не обучен слушать.(с)

****************8

Как сильно здесь влияние рутин!
Романтика восторгов не угасла –
Стремимся мы к познанию причин
Свершённого греха, и не напрасна
Вся наша жизнь с безумною игрой
В «измены, сочинённые по средам».
Но только б не воскликнуть: «Создатель мой,
Всё это – ложь! Не верю я, что предан!»

И понятно что все шедевры человеческой цивилизации не заслуживают не йоты серьёзного отношения, какое обычно мы им приписываем. Что все это просто игра в бисер. Что, кстати, не унижает настойчивые потребности объяснить и изучить саму игру. И перефразируя еще одного гения, можно сказать, что тот, кто стремится к абсолюту - полный невежда. Тот кто стремится к людскому, так же - полный невежда. Тот кто стремится к пустоте - полный невежда. Тот кто стремится к форме, так же - полный невежда.
Просто пустота сжимается и становится формой истины, потом пустота сжимается снова, и становится так называемой, формой лжи. Форма сжатая, пустота… пустота расжатая форма. И ни в чем, хоть убейте, нет ничего истинного, как нет ничего ложного. И сквозь эфиры из одного конца мира в другой уже тянутся эти изумительные звуки молитвы.
Я сегодня смеюсь над собой
Мне так хочется счастья и ласки,
Мне так хочется глупенькой сказки,
Детской сказки наивной, смешной.
Я устал от белил и румян
И от вечной трагической маски,
Я хочу хоть немножечко ласки,
Чтоб забыть этот дикий обман.
Я сегодня смеюсь над собой.
Мне так хочется счастья и ласки,
Мне так хочется глупенькой сказки,
Детской сказки про сон золотой.

Я вам читаю стихи – это обнажает:
«Мир такой робкий, что кажется нам ненужным….»
Ну, а пока вы задумались, я решаю -
Чье бы невинное сердце мне съесть на ужин?

С годами всё реже порывы души,
стихает цунами.
Всё чаще обвисло в звенящей тиши,
ветрила страдают.
И ветер, как странник исчез в никуда,
и воздух пропитан
годами, мечтами… надежда, она
собакой побитой,
поджавши свой хвост, сиротливо сидит
глаза одиноки.
Не манит куда-то… совсем не болит,
бессмысленны строки.
и где-то вдали поредевший табун,
не мысли, а призрак.
лишь черное облако тягостных дум,
о жизни прожитой.
с годами всё реже порывы души
и веришь с натяжкой,
а были… да, были они хороши,
умчались упряжкой…

Просто февраль… Холодно.
Воет зверьем метель.
Напополам разорвано
Сердце, дыханье, день…
Как же к тебе хочется,
да занесло пути.
Вот оно — одиночество…
Вот он — февраль. Прости.
Греюсь теплом памяти
Наших с тобою встреч.
Мне бы от злой наледи
Искру любви сберечь.
Время течет медленно,
На руку злой судьбе.
Просто февраль. Ветрено.
Просто хочу к тебе…

Пью кровь я из литровой банки,
как будто в этом есть покой.
А смерть протягивает руку:
уже хорош, давай сюда!

Я верю, мы живем по кругу,
не умираем никогда.
И остается, остается
мне ждать, дыханье затая:
вот смерть возьмет и улыбнется.

И повторится жизнь моя.

Покуда не возник раздор,
И ложь, и прочие пороки, -
Стал людям тесен мир широкий.
Тогда сказать пришла пора:
- Пусть будет честная игра!

Предоставь меня печали!
Я, истаяв, не умру.
Стану духом я - и только! -
Хоть мне плоть и по нутру.

Без дорог блуждая, кто-то
Здесь, в лесах, повитых тьмой,
Тень мою приметит ночью
И услышит голос мой.

я вообще то сам дебил
в хокку вовсе не секу
но по умничать я очень
люблю!